Fatvillage of the Júcar

No hay un deporte más mierdero y asqueroso que el fútbol español. Te pones a ver un partido de la liga inglesa y, aunque pueda resultar igual de aburrido, no es tan abyecto como los de la liga española. Y vaya por delante que aún me emociono y se me pone la piel de gallina cuando escucho el Waka-waka de Shakira y recuerdo aquel junio-julio de 2010 donde nuestra selección se partió el pecho para ganar el mundial de Sudáfrica, y una vez dicho esto...

Hoy, para que no digáis que sólo me gusta la música interpretada por macarras,

os dejo una preciosa canción de Elton John

Para empezar sólo dos equipos se reparten el pastel tanto económico como en las franjas televisivas de los pútridos noticiarios. De esto se puede hablar largo y tendido, pero en vano y ¿para qué? Luego, la cantidad exagerada de millones de euros que ganan unos tíos que 'trabajan' a 1/4 de jornada con respecto al resto de los mortales, y eso sin compararlos con casi cualquier otro deportista profesional (no me quiero imaginar las horas que, en comparación con estos niñatos, le dedica Nadal o cualquier atleta de élite, por poner sólo dos ejemplos). Y encima, como son equipos de 11, si un jugador es un auténtico cagarro, como Kaká, por ejemplo, apenas se nota. Ahora me imagino a Nadal fallando la mitad de lo que fallan estos... sería el número 500 de España sólo. Ah, y no cobraría ni una puta mierda, porque si Nadal se lesiona y no va al Masters de Madrid, no ve un sólo chavo. Mientras que si Benzemá se lesiona y se pierde dos meses de liga, o un año entero, cobra lo mismo. Pero bueno, hasta ahí no tienen culpa los futbolistas, si el tinglado está montado así y les pagan eso jueguen bien, mal, o ni siquiera jueguen, ellos no tienen culpa. Donde sí tienen culpa es en la paupérrima imagen que dan como personas, como profesionales y como deportistas. Y encima, sabiendo que son ejemplo para muchos niños pequeños, siendo el espejo en el que éstos se miran. Insultos, escupitajos, cabezazos, plantillazos con los tacos por delante, empujones, tanganas, pérdidas de tiempo, simulación de lesiones que luego milagrosamente se curan, broncas con sus compañeros y entrenadores, gestos hoscos al público, desprecios,... Ahí si son ellos los culpables. Ellos y los periodistas que les tapan. Ellos y los comités de competición que les perdonan todo. Ellos y los aficionados que les dan pábulo tragándose hasta el partido más insignificante y la noticia más chorra que te puedas imaginar.

Hay deportes y deportes. Por ejemplo, son considerados deportes algunas disciplinas donde el físico del deportista no es apenas determinante. Por ejemplo el automovilismo, donde el entrenamiento del conductor y sus habilidades influyen, pero no totalmente. No es lo mismo Fernando Alonso que Usain Bolt. Hay otros 'deportes' que para mi no lo son: los dardos, la hípica, el ajedrez, el tiro con arco, con pistolas o con escopetas, el golf, el billar... en general todos aquellos en los que se puede tener éxito teniendo barriga. Otros muchos se pueden practicar con barriga, pero es raro tener éxito. Pues bien, aun en estos 'pseudo-deportes' hay más deportividad que en el fútbol, que es el peor de los deportes, el menos noble, el más podrido, porque es el que más dinero maneja y el dinero lo corrompe y lo pudre todo.

 

Peores que los futbolistas son los políticos, aunque puede que haya una conexión. El fútbol es el nuevo opio del pueblo y por tanto está patrocinado y promocionado y protegido por los políticos, y por eso les prorrogan los pagos a Hacienda o a la Seguridad Social, o les regalan a clubes de futbol (que son empresas privadas) instalaciones deportivas que pagamos entre todos. Pero como somos idiotas les volvemos a votar para darles legitimidad para que hagan lo que le sale de los huevos. Y claro, aprovechando la coyuntura, le dan una vuelta más de tuerca al círculo vicioso y se dedican a empobrecer la Educación para que nuestros hijos sean aún más tontos que nosotros. Y para joder a los mayores, que ya hemos pasado por el cole, nos inundan el cerebro con noticias panfletoides sacadas de la manga (Gibraltar, Siria, el fletán negro, las torres gemelas, el avión invisible del pentágono, lo malo que era Chávez, la boda de los príncipes de Inglaterra... ¿sigo?), fútbol, hombres y mujeres y viceversa, sálvame y un poco más de futbol.

Claro que, si uno ve cualquier peli histórica, o se lee cualquier libro de la Edad Media, del Imperio Romano, del Antiguo Egipto o de alguna Guerra Mundial (o civil), se da cuenta de que para sobrevivir en aquellas épocas uno tenía que ser un auténtico hijo de puta para sobrevivir. Robarle el pan a un niño, lavarse con la orina propia, violar, saquear, destruir, matar, robar, comer mierda, etc. ¿Y qué ha pasado durante toda la Historia? Que al final nos hemos ido quedando sólo los más hijos de puta (por un proceso de selección natural), entre los que me incluyo. Así las cosas, no es de extrañar que la extorsión, la falta de solidaridad, la avaricia, la codicia, la lascivia, la sed de poder y la falta de escrúpulos sean monedas de cambio en el día a día cotidiano de cualquiera de nosotros. La corrupción va de arriba hacia abajo y viceversa, y el que puede mandar 50 millones de euros a Suiza los manda, y el que puede choricear un paquete de folios o una caja de tornillos del curro lo hace, ¿no? Bueno, quizá no todo el mundo.

¡¡¡¡¡¡Viva el volley playaaaaaaaa!!!!!!

Pero no os preocupéis, que a todo cerdo le llega su San Martín. Y esto no puede quedar así, y no va a quedar así. Al igual que a los músicos les están desbordando las descargas ilegales y se tienen que poner las pilas y salir de gira a currárselo, a los políticos les van a desbordar las redes sociales y se van a comer la mierda tarde o temprano. Yo les odio a muerte y no soy el único. El día menos pensado va a haber sangre, la de los políticos y mandatarios; os lo estáis mereciendo, cabrones.

El intercambio de hoy, como veis, con Nacho Rosa, del C. Atl. Chinchilla.
O mi camiseta le queda larga o lleva unos pantalones muy, pero que muy cortos.

Villalgordo del Júcar se vuelca en su carrera. El día más importante del pueblo es el de las fiestas patronales, y después el de la carrera popular. Este año han cambiado el trazado para hacerlo más atractivo, y lo han conseguido. Una mini-vuelta de poco más de 1 km, y luego una maxi-vuelta de poco menos de 9, para acabar con 10 km justos según los GPS, para darle en todo el gusto a los más recalcitrantes aficionados a esos aparatos. De esto y mucho más me informó con detalle mi buen amigo Emilio, con el que intercambié camisetas en Mahora, y al que desde estas líneas mando un fuerte abrazo y le doy la enhorabuena por la organización, para que la haga extensiva a todo su club y su pueblo.

¿He salido bastante bien, no?

Del recorrido qué queréis que os cuente. Casi siempre cuesta arriba hasta el km 5.5, pero con cuestas suaves, para después bajar en dirección al río, cuesta abajo y llaneando hasta llegar al consabido remanso con los patos, el parque, y la vereda junto al río que desemboca en la meta. A mí este recorrido me gustó mucho, aunque creo que a esos del pueblo que están de cañas y cubatas en el bar ese, a la sombra, ya sabéis a cual me refiero, les hubieran gustado más las tradicionales dos vueltas... pero que les follen (ojo, lo digo cariñosamente, que ellos también son muy cariñosos en los ánimos que nos dan). La lástima es que como me volví a juntar con mi compañero Juan-Ra-Horakhty después de su regreso vacacional y fuimos picados apretándonos las clavijas como si nos fuesen a dar algún premio, no pude admirar mucho el paisaje. No es que fuésemos a batir el record del mundo, pero con el calor que hacía y el poco entrenamiento veraniego, con una pésima puesta en forma, íbamos hasta los cojones muy cansados. Compartimos carrera más o menos hasta la mitad con Nacho Rosa, y aunque el que peor iba era yo, poco a poco se empezó a quedar atrás, pues no quiso forzar.

Con cara de pocos amigos, eso sí, "en el aire"

En total tardamos 48:32, a ritmo de 4:52, con el km más lento a 5:04 y el más lento a 4:41. Muy contento para el perfil de la prueba, las condiciones de calor asfixiantes y el escaso entrenamiento.

Llegados al patio donde se servía el refrigerio nos tomamos un par de latas de cerveza y unas patatillas, y aprovechamos para hacer los saludos de rigor y alguna foto que inmortalizase la tarde, mezclando plantillas de los clubes protagonistas del intercambio camisetil del día.

Vorágine chinchillano-dosquinceña.
La campeona agua y sandía.
El fiestero cerveza y cara de "¿nos echamos otra?".

También me alegré de felicitar en persona al ganador de la prueba, el ínclito Paco Núñez Chumillas, que lleva camino de convertirse matemáticamente en campeón del Circuito tres meses antes de que éste finalice. Y como sé que lee esto, ahí va otro ¡¡enhorabuena, monstruaco!!

La siguiente carrera muy pronto, en Alcalá del Júcar, también con intercambio de camisetas inter-clubes ya adjudicado. Y después Chinchilla, para la cual también tengo pre-adjudicado el intercambio ¡¡Vamos, que me quitan la de cuadros de las manos!!

Gracias por estar ahí.
De nada por estar aquí.

Salu2.