Coño, otra vez ha vuelto a hacer una entrada de blog este tío. ¡¡Andá, pero si es de Alcalá del Júcar todavía!! Se le habrá atragantado el Blogger con las vacaciones y la Feria, al muy cabrón, que menuda vidorra se pega. Bueno, vamos a ver qué dice el gilipollas este.
El otro día vi la peli Oblivion, con Tom Crús, que os recomiendo a los que os guste la ciencia ficción. Y me preguntaba si la gente sabrá que ese es el título de una de las canciones más famosas de mediados de los años 90. El grupo que la tocaba, Terrorvision, no es tan famoso, a pesar de lo cual siguen existiendo (y subsistiendo como grupo) a duras penas. Just push play y a ver si te suena el estribillo.
Un día raro el de la carrera de Alcalá. Fuimos al pueblo por una carretera por la que no había pasado nunca, por La Felipa. Luego, parecía que no iba a hacer calor, pero sí que hizo algo de bochorno. Y aparcamos en un sitio un tanto raro, una carreterita junto a un hotel rural al que se llega subiendo unas escaleras que hay a la espalda de la pista polideportiva donde se sirvió el vino español. Así que cuando todo el mundo se despedía y se iba para un lado, nosotros nos íbamos para el otro, como si nos quedásemos. Y lo más raro de todo es que a muchos no os vi, ni antes, ni durante, ni después. Y sin embargo os vi a otros que no os suelo ver, incluso a algunos que no corrísteis, que habíais ido a ver la carrera. Raro, muy raro.
Este día hubo otro 2 x 1 de intercambio de camisetas, con los hermanos Raúl y Javier Puche, del Club de Atletismo Antonio Amorós de Caudete.
Los años anteriores sí fui a esta carrera, pero el año pasado no pude, no me acuerdo por qué. Creo recordar que mi mejor marca fueron unos 59 minutos, a 5:05 o algo así. No me acordaba muy bien, así que lo único que intenté es correr lo mejor posible y ya está, y si podía ser, a una media inferior a 5:00 min/km. Rajoy, muérete ya Lo malo fue que el GPS se me paró en el km 4 más o menos. El muy hijoputa me había dicho hace unos días que borrara las actividades más antiguas, porque tenía la memoria casi llena. Aquel día le dí al OK para que se callara, y pensando en que me volvería a avisar, dejé correr el tiempo, y ya no me había vuelto a acordar, y el muy hijo de su madre no me lo volvió a recordar hasta el susodicho km 4, en el cual empezó a pitar como un cabrón. Sobre la marcha, milagrosamente diría yo, dado que el bisel de este modelo es bastante sensible y no funciona bien con las manos sudadas, mojadas, o frías y si le das cepazos con una polla en vinagre tampoco, pude acceder al menú y borrar los datos antiguos, con lo que dejó de pitar y se puso a contar normalmente. Lo que no sé es, en definitiva, qué pasó con este intervalo. Así que lo voy a mirar.
Un compañero de club viene detrás con una gorra verde.
Accediendo a RagNim Connect. Dice que 11.010 metros en "Elapsed Time 55:50", pero también dice "Time 54:59" (también dice "Tiempo en movimiento 54:26" pero ya sé de otras veces que eso no se corresponde con ningún tiempo de carrera, no sé para qué cojones lo calculará). Parece que 55:50 es lo que ha calculado restando hora de comienzo y hora de final, es decir, el tiempo que realmente he tardado. Y parece que 54:59 es el tiempo que he tenido el crono en marcha, es decir, que he tardado 51 segundos desde que ha empezado a pitar y he borrado los datos y ha empezado otra vez a contar como Dios manda. Floriano, suicídate metiéndote un pen drive por el puerto USB, cabrón.
Pero para cerciorarme voy a ir a ChipLevante. Accedo y, correcto. Tiempo Oficial (desde el disparo) 56:04, y Tiempo Real (desde que se pisa la alfombra de cronometraje en la salida) 55:50. Y la distancia oficial son 11.400 metros, es decir, que durante esos 51 segundos el cronopulsogeolocalizador no registró la posición y se comió esa distancia. La media resultante es, por tanto, de 4:53, así que supercontento. Y ya que estoy en ChipLevante, observo que del Dosquince hemos ido 10. El primero Dani Mínguez, y después JuanRa y yo. Pero atención, porque el muy cabrito de él me hizo "una hellinera", que como todo ¿eggggg? el mundo sabe consiste en abandonar a tu compañero de toda la carrera en los últimos metros, para entrar en meta sólo unos metros y segundos por delante. En este caso los segundos, cochinos segundos, han sido sólo 8. Soraya, pégate un tiro, pero con una pistola, porque con una escopeta no te llegan los brazos al gatillo mientras tienes el cañón en la boca, porque eres un tapón de alberca, que mides 1,10 con los tacones puestos.
Corriendo por la arena de la playa. Los calcetines a juego con la camiseta.
Y todas esas chorradas del GPS las he dicho porque no se me ocurre otra cosa, ¿se ha notado, no?
Por lo demás muy bien. Las sensaciones fueron buenas y las piernas fueron ligeras todo el camino, sin los agobios que padecí en Villalgordo, la carrera anterior, en la que hizo bastante más calor. Además hay unos cuantos objetivos que siempre salen delante de nosotros y que solemos coger antes del final, y a punto estuvieron de escaparse un par de ell@s que llevamos a tiro un buen trecho, y que parecía que no iba a haber manera, pero al final, en la última subida a la iglesia, dentro del pueblo, durante el último km, les dimos caza ahora, hay otro con el que sí que no hubo manera que le voy a dar una colleja cuando le pille que verás.
Pues nada. A Chinchilla sí voy, ya estoy apuntado. Aunque últimamente los entrenamientos los he hecho con mucha fatiga y no estoy nada fino. ¡Pero qué se le va a hacer! Ya tengo intercambio camisetil para ese día. Además es mi carrera nº 20 y la 5ª de la categoría A, con lo que si no hay nada raro y consigo acabarla, será la carrera con la que consigo ser "finisher" del Circuito por octava vez consecutiva, desde 2006 a ver, espera un momento que cuente con los dedos, 2006, 2007, 2008, 2009, 2010, 2011, 2012 y 2013, sí, correcto, ocho en total, aunque lo de "finisher" de flipaduqui te ha sobrao. Y pocas más carreras voy a hacer. Navas de Jorquera seguro porque así hago 8 de la Manchuela y también acabo ese sub-circuito bien, ahora nos has ahorrado lo de finisher y queda mejor. Y la media maratón de Hellín, que me encanta, casi seguro que me la pierdo, puesto que mi madre va a cumplir 80 años y nos iremos a mi pueblo, Madrid, a celebrarlo por todo lo alto, justo ese fin de semana. Eso sí, para 2014 ya he hecho la inscripción a.....
No hay un deporte más mierdero y asqueroso que el fútbol español. Te pones a ver un partido de la liga inglesa y, aunque pueda resultar igual de aburrido, no es tan abyecto como los de la liga española. Y vaya por delante que aún me emociono y se me pone la piel de gallina cuando escucho el Waka-waka de Shakira y recuerdo aquel junio-julio de 2010 donde nuestra selección se partió el pecho para ganar el mundial de Sudáfrica, y una vez dicho esto...
Hoy, para que no digáis que sólo me gusta la música interpretada por macarras,
os dejo una preciosa canción de Elton John
Para empezar sólo dos equipos se reparten el pastel tanto económico como en las franjas televisivas de los pútridos noticiarios. De esto se puede hablar largo y tendido, pero en vano y ¿para qué? Luego, la cantidad exagerada de millones de euros que ganan unos tíos que 'trabajan' a 1/4 de jornada con respecto al resto de los mortales, y eso sin compararlos con casi cualquier otro deportista profesional (no me quiero imaginar las horas que, en comparación con estos niñatos, le dedica Nadal o cualquier atleta de élite, por poner sólo dos ejemplos). Y encima, como son equipos de 11, si un jugador es un auténtico cagarro, como Kaká, por ejemplo, apenas se nota. Ahora me imagino a Nadal fallando la mitad de lo que fallan estos... sería el número 500 de España sólo. Ah, y no cobraría ni una puta mierda, porque si Nadal se lesiona y no va al Masters de Madrid, no ve un sólo chavo. Mientras que si Benzemá se lesiona y se pierde dos meses de liga, o un año entero, cobra lo mismo. Pero bueno, hasta ahí no tienen culpa los futbolistas, si el tinglado está montado así y les pagan eso jueguen bien, mal, o ni siquiera jueguen, ellos no tienen culpa. Donde sí tienen culpa es en la paupérrima imagen que dan como personas, como profesionales y como deportistas. Y encima, sabiendo que son ejemplo para muchos niños pequeños, siendo el espejo en el que éstos se miran. Insultos, escupitajos, cabezazos, plantillazos con los tacos por delante, empujones, tanganas, pérdidas de tiempo, simulación de lesiones que luego milagrosamente se curan, broncas con sus compañeros y entrenadores, gestos hoscos al público, desprecios,... Ahí si son ellos los culpables. Ellos y los periodistas que les tapan. Ellos y los comités de competición que les perdonan todo. Ellos y los aficionados que les dan pábulo tragándose hasta el partido más insignificante y la noticia más chorra que te puedas imaginar.
Hay deportes y deportes. Por ejemplo, son considerados deportes algunas disciplinas donde el físico del deportista no es apenas determinante. Por ejemplo el automovilismo, donde el entrenamiento del conductor y sus habilidades influyen, pero no totalmente. No es lo mismo Fernando Alonso que Usain Bolt. Hay otros 'deportes' que para mi no lo son: los dardos, la hípica, el ajedrez, el tiro con arco, con pistolas o con escopetas, el golf, el billar... en general todos aquellos en los que se puede tener éxito teniendo barriga. Otros muchos se pueden practicar con barriga, pero es raro tener éxito. Pues bien, aun en estos 'pseudo-deportes' hay más deportividad que en el fútbol, que es el peor de los deportes, el menos noble, el más podrido, porque es el que más dinero maneja y el dinero lo corrompe y lo pudre todo.
Peores que los futbolistas son los políticos, aunque puede que haya una conexión. El fútbol es el nuevo opio del pueblo y por tanto está patrocinado y promocionado y protegido por los políticos, y por eso les prorrogan los pagos a Hacienda o a la Seguridad Social, o les regalan a clubes de futbol (que son empresas privadas) instalaciones deportivas que pagamos entre todos. Pero como somos idiotas les volvemos a votar para darles legitimidad para que hagan lo que le sale de los huevos. Y claro, aprovechando la coyuntura, le dan una vuelta más de tuerca al círculo vicioso y se dedican a empobrecer la Educación para que nuestros hijos sean aún más tontos que nosotros. Y para joder a los mayores, que ya hemos pasado por el cole, nos inundan el cerebro con noticias panfletoides sacadas de la manga (Gibraltar, Siria, el fletán negro, las torres gemelas, el avión invisible del pentágono, lo malo que era Chávez, la boda de los príncipes de Inglaterra... ¿sigo?), fútbol, hombres y mujeres y viceversa, sálvame y un poco más de futbol.
Claro que, si uno ve cualquier peli histórica, o se lee cualquier libro de la Edad Media, del Imperio Romano, del Antiguo Egipto o de alguna Guerra Mundial (o civil), se da cuenta de que para sobrevivir en aquellas épocas uno tenía que ser un auténtico hijo de puta para sobrevivir. Robarle el pan a un niño, lavarse con la orina propia, violar, saquear, destruir, matar, robar, comer mierda, etc. ¿Y qué ha pasado durante toda la Historia? Que al final nos hemos ido quedando sólo los más hijos de puta (por un proceso de selección natural), entre los que me incluyo. Así las cosas, no es de extrañar que la extorsión, la falta de solidaridad, la avaricia, la codicia, la lascivia, la sed de poder y la falta de escrúpulos sean monedas de cambio en el día a día cotidiano de cualquiera de nosotros. La corrupción va de arriba hacia abajo y viceversa, y el que puede mandar 50 millones de euros a Suiza los manda, y el que puede choricear un paquete de folios o una caja de tornillos del curro lo hace, ¿no? Bueno, quizá no todo el mundo.
¡¡¡¡¡¡Viva el volley playaaaaaaaa!!!!!!
Pero no os preocupéis, que a todo cerdo le llega su San Martín. Y esto no puede quedar así, y no va a quedar así. Al igual que a los músicos les están desbordando las descargas ilegales y se tienen que poner las pilas y salir de gira a currárselo, a los políticos les van a desbordar las redes sociales y se van a comer la mierda tarde o temprano. Yo les odio a muerte y no soy el único. El día menos pensado va a haber sangre, la de los políticos y mandatarios; os lo estáis mereciendo, cabrones.
El intercambio de hoy, como veis, con Nacho Rosa, del C. Atl. Chinchilla.
O mi camiseta le queda larga o lleva unos pantalones muy, pero que muy cortos.
Villalgordo del Júcar se vuelca en su carrera. El día más importante del pueblo es el de las fiestas patronales, y después el de la carrera popular. Este año han cambiado el trazado para hacerlo más atractivo, y lo han conseguido. Una mini-vuelta de poco más de 1 km, y luego una maxi-vuelta de poco menos de 9, para acabar con 10 km justos según los GPS, para darle en todo el gusto a los más recalcitrantes aficionados a esos aparatos. De esto y mucho más me informó con detalle mi buen amigo Emilio, con el que intercambié camisetas en Mahora, y al que desde estas líneas mando un fuerte abrazo y le doy la enhorabuena por la organización, para que la haga extensiva a todo su club y su pueblo.
¿He salido bastante bien, no?
Del recorrido qué queréis que os cuente. Casi siempre cuesta arriba hasta el km 5.5, pero con cuestas suaves, para después bajar en dirección al río, cuesta abajo y llaneando hasta llegar al consabido remanso con los patos, el parque, y la vereda junto al río que desemboca en la meta. A mí este recorrido me gustó mucho, aunque creo que a esos del pueblo que están de cañas y cubatas en el bar ese, a la sombra, ya sabéis a cual me refiero, les hubieran gustado más las tradicionales dos vueltas... pero que les follen (ojo, lo digo cariñosamente, que ellos también son muy cariñosos en los ánimos que nos dan). La lástima es que como me volví a juntar con mi compañero Juan-Ra-Horakhty después de su regreso vacacional y fuimos picados apretándonos las clavijas como si nos fuesen a dar algún premio, no pude admirar mucho el paisaje. No es que fuésemos a batir el record del mundo, pero con el calor que hacía y el poco entrenamiento veraniego, con una pésima puesta en forma, íbamos hasta los cojones muy cansados. Compartimos carrera más o menos hasta la mitad con Nacho Rosa, y aunque el que peor iba era yo, poco a poco se empezó a quedar atrás, pues no quiso forzar.
Con cara de pocos amigos, eso sí, "en el aire"
En total tardamos 48:32, a ritmo de 4:52, con el km más lento a 5:04 y el más lento a 4:41. Muy contento para el perfil de la prueba, las condiciones de calor asfixiantes y el escaso entrenamiento.
Llegados al patio donde se servía el refrigerio nos tomamos un par de latas de cerveza y unas patatillas, y aprovechamos para hacer los saludos de rigor y alguna foto que inmortalizase la tarde, mezclando plantillas de los clubes protagonistas del intercambio camisetil del día.
Vorágine chinchillano-dosquinceña.
La campeona agua y sandía.
El fiestero cerveza y cara de "¿nos echamos otra?".
También me alegré de felicitar en persona al ganador de la prueba, el ínclito Paco Núñez Chumillas, que lleva camino de convertirse matemáticamente en campeón del Circuito tres meses antes de que éste finalice. Y como sé que lee esto, ahí va otro ¡¡enhorabuena, monstruaco!!
La siguiente carrera muy pronto, en Alcalá del Júcar, también con intercambio de camisetas inter-clubes ya adjudicado. Y después Chinchilla, para la cual también tengo pre-adjudicado el intercambio ¡¡Vamos, que me quitan la de cuadros de las manos!!
En verano la actividad deportiva queda, en mi caso, reducida al mínimo debido al calor. Lo mismo me pasa con las crónicas: me cuesta un huevo sentarme con ellas, y encima no se ni qué decir.
A pesar de que el día anterior vine de mi segunda semana de vacaciones este año (o tercera, o cuarta, no me acuerdo ya, es todo una fiesta contínua), el sábado me planté en Cenizate. Es una carrera de las que ni fú ni fa, perdonadme, lo digo con el mayor de los respetos. Hay tantas que es difícil destacar entre el resto, aunque por lo menos se nota cuando hay un esfuerzo organizativo para que todo salga bien y no falte de nada. Y eso es lo que pasó el pasado sábado, que todo salió a la perfección y, aunque ya eso parece norma, no debe ser fácil. Por lo tanto, lo primero es felicitar a todos los que han tenido que ver en la organización.
El intercambio de camisetas del día era hoy con mi buen amigo Lázaro de Los Keniatas, así que yo me enfundé su camiseta y él la nuestra.
No tenía ganas de correr, pero esta vez no hice como otras veces que me pasa lo mismo y luego salgo a tumba abierta. Salí lo suficientemente reservón como para que la prueba me resultara más rápida de lo normal si se tratase de un entrenamiento, pero más ligera que lo que suele ser una carrera. Me cago en la Cospedal. No obstante muchos de los que tomo como referencia debieron pensar lo mismo y, aunque otras veces me cuesta más adelantarles, en Cenizate lo hice con la gorra, si bien otros me sacaron un buen trecho de distancia.
La primera vuelta la di casi entera con mi amigo Tomy (1:22 en media maratón cuando Franco era corneta), para dar la segunda vuelta casi entera con Laureano, a quien noté un poco flojo para lo que es él (está preparando el I Maratón de Murcia y se había endilgado el día anterior más de 20 km). Hubiera podido ir bastante más rápido los últimos km pero, ¿para qué? Además, no se hubiese podido tomar esta foto, que ya es épica.
Para que no nos quitasen protagonismo, he tenido que engendrar un par de "headless".
Me encanta que en las carreras haya una calle de esas de ida y vuelta, para ir viendo los caretos que llevan amigos y conocidos, así como las diferencias respectivas cuando pasas por esta calle en la primera y en la segunda vuelta. Sé que os importa una mierda, pero que os den.
La próxima carrera a la que iré... dentro de nada, a Villalgordo (de su club formé parte hace poco, por un día, ¡cómo me lo iba a perder! gilipollas, te recuerdo que también fuiste del Tarazona y te perdiste su carrera; ya, pero es que estaba de vacaciones; desde luego las excusas son como el culo: todo el mundo tiene uno; ¡que te follen!), con un nuevo recorrido que promete.
Pues... nunca había corrido esta prueba, aunque había ido varias veces de fotógrafo, acompañante y niñero. Me ha dejado con un regusto extraño.
Por un lado se agradece que esté cerca de la capital provincial y que, siendo verano, sea corta. Por otro lado, el recorrido y la prueba en general, ni fu ni fa. Son muchas carreras ya, algunas se parecen demasiado, y esta es una de ellas.
Aquí servidor de ustedes con la pléyade villalgordeña.
El intercambio camisetil lo llevé a cabo con el amigo Emilio del Club Villalgordo del Júcar. Además, como somos de un nivel similar, compartimos carrera, pero sólo hasta el km 7 más o menos, donde el frenético ja, ja, ja, seguro, frenetiquísimo y sobre todo la charleta que se llevó toda la primera vuelta con David, le acabó pasando factura a ambos.
No tengo ganas de escribir, así que llenaré la entrada de fotos. Ojo caras de velocidad.
En el último tramo conseguí adelantar a unos cuantos que rarísima es la vez que no quedan delante, así que supercontento con el resultado. Aunque bueno, me paré a recoger a mis chiquillas para entrar corriendo en meta con ellas, así que me volvieron a adelantar cuando iba de la mano de las peques.
¡¡Ay, qué grandes están ya!!
Tardé unos 35:30 más o menos, aquí os dejo la ventana de Ragnim para que veáis el trazado.
Y nada, que como me vuelvo a ir unos días de vacaciones, me pierdo Tarazona y Paterna (Villamalea también me la he perdido, pero a posta, porque allá por 2007 casi pelecho allí y me juré no volver también juraste que un negro no volvería a sodomizarte y mira. En Ceniza-T nos vemos s.D.q.
Últimamente tengo unos sueños muy raros que se repiten sistemáticamente.
Lo de este Alberto ya es demencial: como no encuentra vídeos de las canciones que le molan, te planta la música en versión Guitar Hero y se queda tan ancho (aunque a decir verdad escuchar así la música tiene un nosequé de hipnótico que te deja con el culo torcío).
En el primero de ellos voy caminando por el Parque de la Fiesta del Árbol. Está absolutamente vacío, no hay nadie excepto yo. Avanzo en dirección a un escenario provisional que hay cerca de la fuente. En esos momentos no es un mero escenario, sino un patíbulo. De una viga hay colgados dos cuerpos (humanos). Me acerco y compruebo que corresponden a Mariano Rajoy y al ministro Cristóbal Montoro. Están colgados del cuello por unas sogas, y sus caros y elegantes mocasines no llegan al suelo, así que evidentemente están muertos. Ambos llevan traje, camisa y corbata. Las únicas partes de su piel expuestas a la vista son las de sus cabezas y sus manos, y todas estas zonas tienen un color grisáceo, cerúleo, muerto. Sus caras, cuya vida se ha detenido en un momento de agonía, presentan una horrible mueca de dolor y angustia. Rajoy tiene la lengua fuera, mientras que Montoro parece estar apretando los dientes. Sin embargo hay algo curioso. Aunque la cara de ambos está completamente rígida, sus ojos, sin embargo, están abiertos y se mueven nerviosamente de un lado a otro. Si pudieran hacer el más mínimo gesto con el rostro da la impresión de que estarían pidiendo ayuda, pero no pueden; sólo pueden mover los globos oculares. Me miran, y rápidamente apartan la mirada, miran hacia los lados, y también intentan cruzar las miradas pero, por el ángulo de sus cabezas, es imposible que se vean. Es tétrico, inquietante, lamentable, pero no siento ni la más mínima pena ni compasión.
En el segundo de los sueños estoy en el interior de un pabellón polideportivo, aunque ignoro cuál. Está a oscuras, pero en lo que sería el centro de la cancha de baloncesto hay un círculo de luz blanca y brillante de unos cuatro o cinco metros de diámetro, como si en el techo, justo sobre su vertical, hubiese un foco que iluminase este punto (aunque miro hacia arriba y no acierto a distinguir el punto de origen de esa luz). Dentro de la zona iluminada hay un objeto alargado. Me acerco paso a paso, despacio, porque aunque parece una especie de oruga gigante, me pica la curiosidad. Cuando descubro lo que es debería sentirme horrorizado, pero no es así. Se trata de un cuerpo humano envuelto completamente en una especie de venda, como si de una momia egipcia se tratara. Hay varias cosas curiosas: para empezar la figura humana está envuelta en un sólo bloque, es decir, con los brazos pegados al cuerpo y las piernas juntas, todo envuelto de una sóla vez, así que la persona que hay dentro no podría mover los brazos o las piernas aunque quisiera. Otra cosa curiosa es que la venda no es la típica blanca (o blanca y con dos finas líneas rojas cerca de los bordes), sino que está formada, mediante franjas logitudinales de igual ancho, por los colores de la bandera del orgullo gay. Y la figura no está completamente envuelta, sino que se le ve el rostro, y este no es otro que el de Maria Dolores de Cospedal. Tiene los ojos abiertos, y también la boca. Sus facciones están dotadas de movimiento, no están completamente rígidas, tienen vida, pero es como si hubieran sido adormiladas con un anestésico, habiendo reducido sus movimientos a una pequeña fracción de lo que son capaces.
Me acerco despacio e instintivamente me bajo los pantalones y me pongo en cuclillas con mis nalgas sobre ese rostro. Siento un movimiento en el vientre y violentamente sale de mi ano una furiosa mezcla de excrementos de diversa textura y fluidez, acompañada de una rabiosa ráfaga de gases malolientes que salen con explosiones más y menos fuertes, como el humo de un motor viejo. Son varios segundos de descarga, durante los cuales contemplo como toda esa masa orgánica y asquerosa, ese mejunje marrón compuesto por grumos de tamaños, formas y consistencias diversas, le resbala por absolutamente toda la cara. Incluso una pequeña parte, al no tener ella capacidad para apenas moverse, se le mete en la boca.
En el otro sueño estoy en La Gineta, pero no llevo la camiseta del Dosquince, sino la del C.A. Tarazona. Me he intercambiado de club, por un día, con Irina, que luce hoy la camiseta de cuadros blancos y naranjas, para el desconcierto de propios y extraños. Hay un homenaje a alguien muy querido y reciente y tristemente desaparecido, y por ese motivo llevo puestos además unos guantes de examen de látex azules.
Aquí estamos con la 'presi' Isabel (el photoshop apenas se nota).
Ese día no tengo demasiadas ganas de apretar en la carrera, no en vano el día anterior había hecho 9 km a buen ritmo, pero paradójicamente me posiciono bastante bien en la salida y, de que me quiero dar cuenta, estoy rodando muy cerca de un ritmo de 4:30. Debe ser la responsabilidad para conmigo mismo de llevar puesta la camiseta de otro club. Y en este caso no es un club cualquiera, es un grandísimo club, es una tribu.
Ahi va Irina con unos acólitos (a-có-li-tos, no al-có-li-cos)
Llevo una zancada cómoda y que me resulta fluída, y poco a poco voy adelantando a algunos que a veces me ganan o a los que me cuesta mucho coger. A esto ayuda que, a falta de otro compañero del que me he despistado, me emparejo con Alfonso del Don Quijote (a.k.a. Perlita, a.k.a. Arthur Gordon Pym), desde el km 2 hasta el 7, más o menos (a pesar de haber corrido él la noche previa en San Clemente va sobrado de fuerzas y tira adelante).
Ahora que me veo en las fotos, en mi camiseta no hay escudo del C.A. Tarazona en el pecho... ¡¡me han tangao!!
Hace calor, pero los puestos de avituallamiento necesarios son también suficientes. La organización es tan buena ya en la mayor parte de las carreras que no nos damos ni cuenta, pero no debe ser fácil. El reparto de los dorsales ha sido fluido y, aunque la cola de la pre-entrega de la bolsa era muy larga, se ha hecho más llevadera con la conversación con unas simpáticas y guapísimas atletas de Valdeganga eso y que además os colásteis de mala manera ¡fue sin darnos cuenta, lo juro!.
Hay muchísima gente corriendo, unos mil. Público no hay mucho, pero la carrera no aburre. Además, a mi a veces me resulta más agradable este callejeo por el pueblo que salir por unos tristes e infames alrededores.
De que me quiero dar cuenta estoy en el km 8. No voy mirando mucho el reloj-gepediésel, pero ahí por fin lo miro y llevo 36:20 más o menos (a ritmo de 4:30 deberían ser 36:00). Disfruto de los dos últimos km, dentro de lo que cabe, y finalmente termino en 45:38 que, si no me equivoco, es mejor marca personal en la distancia (no es un 10-k homologado, pero me vale).
En el parque me tomo un trozo de sandía y luego, sin solución de continuidad, 4 cervezas hasta el borde del vaso con unas pocas patatas fritas. Charleta con los amigos, entre risa y risa, y después la ceremonial devolución de camisetas con Irina por cierto que hubo alguno que se enamoró de ella ¿quién? se dice el pecado pero no el pecador; bueno y ya cuando se quitó la camiseta sudada para ponerse la limpia, ahí ya fueron más de uno los que se quedaron boquiabiertos, ojipláticos y cariacontecidos; vale, basta ya, que cuando lea esto Irina se va a ruborizar. Lamentablemente hay que volver a la rutina, así que, besos, saludos, abrazos y recuerdos.
¿Hay una manera mejor de pasar un domingo por la mañana?
Me voy unos días de vacaciones, con lo que me pierdo El Salobral (1*) y Caudete (2**) (aunque no creo que hubiese ido de todos modos, much@ calor). Creo que no reapareceré hasta Cenizate (3***) o Villalgordo (4****), aunque quizá vaya a Mahora (5*****), como es tradición, a acompañar a mi mujer y a hacer fotos (y puede que haga alguna entrada en el blog que no sea una crónica). Así que un abrazo y hasta la vista. ¡¡Cuidarse y que os follen!!
Gracias por estar ahí.
De nada por estar aquí.
Salu2.
(1*) pendiente para una próxima ocasión el intercambio de camisetas con Sarri.
(2**) pendiente para una próxima ocasión el intercambio de camisetas con Puche.
(3***) sin intercambio de camisetas pendiente come on, don't be shy, checkered shirt does not bite!!
(4****) pendiente para una próxima ocasión el intercambio de camisetas con Emilio, así como un entrenamiento de reconocimiento del nuevo recorrido, y posterior almuerzo.
(5*****) sin intercambio de camisetas pendiente come on, don't be shy, checkered shirt does not bite!!
Lo de este Alberto ya es demencial: como no encuentra vídeos de las canciones que le molan, te planta la música en versión tocada por un fulano imitador y se queda tan ancho (aunque a decir verdad escuchar así la música tiene un nosequé de hipnótico que te deja con el culo torcío).
